Pasión, Cristina Peri Rossi

Cristina Peri Rossi (Montevideo, Uruguay, 12 de noviembre de 1941) es una escritora, traductora y activista política uruguaya exiliada en España durante la dictadura uruguaya en 1972 y residente en Barcelona, donde ha desarrollado la mayor parte de su carrera literaria.​ En el año 2021 fue galardonada con el Premio Cervantes.


Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
Y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué.


Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

SOBRE EL BLOG

Imagen
Cosas como mi oficio o mi historia a quién carajos puede importar. Basta con decir que vivo con la sangre y leo con el estómago. Este blog es una de esas colecciones tan personales que podemos llamar obsesión o manía. El filtro o principio para la selección de cuentos y poemas, sin duda mis dos géneros literarios predilectos, es la universalidad estética. Prescindo de términos como "contemporáneo" o "barroco". Más allá de corrientes o estilos y otras intelectualoideses , simplemente recopilo a tono obras que me parecen dignas de ser llamadas universalmente bellas. Son dos palabras claves para la empresa, las últimas: si fuera solo la primera debería abstenerme a los clásicos de siempre y caminar derechito allí por donde pseudopiensan los que leen y repiten, con afán caletre, lo que los críticos de antaño en verdad se fajaron pensando para ellos mismos; si en cambio fuera la segunda por si sola tendría entonces una palabra sin contenido, una cáscara vacía, porque t
Leer más

Pavana para una dama egipcia, Eugenio Montejo

Imagen
Yo sé que un día aquí sobre la tierra no estaré nunca más. Habré partido como los viejos árboles del bosque cuando los llama el viento. Y esto que escribo no me lo dicta apenas una idea pues ya se ha hecho sangre de mis venas.   También sin meditar suelen los árboles tener claro su fin. Como toda materia guarda memoria de su nada póstuma. No es preciso pensar para decirse –cada quien a sí mismo– adiós por dentro. Con ver las hojas en otoño basta; con ver la tierra allá a lo lejos, roja, flotando en el abismo, sin nosotros, se aprende casi todo...   Yo sé que un día con tus egipcios ojos me buscarás sin verme aquí en la tierra, y no estaré ya más. Y no es la mente quien me lo dice ahora,   sino tu cuerpo donde puedo leerlo; aquí en tus brazos, tus senos, tu perfume, porque lo eterno vive de lo efímero como en nosotros el dios que nos custodia con tanto enigma en su perfil de pájaro y su vuelo que siempre está a la puerta.
Leer más

Las palabras...Octavio Paz

Imagen
  Dales la vuelta, cógelas del rabo (chillen, putas), azótalas, dales azúcar en la boca a las rejegas, ínflalas, globos, pínchalas, sórbeles sangre y tuétanos, sécalas, cápalas, písalas, gallo galante, tuérceles el gaznate, cocinero, desplúmalas, destrípalas, toro, buey, arrástralas, hazlas, poeta, haz que se traguen todas sus palabras.
Leer más