La trama, Jorge Luis Borges

En la foto, Borges y María Kodama, su última compañía.


       Para que su horror sea perfecto, César, acosado al pie de la estatua por los impacientes puñales de sus amigos, descubre entre las caras y los aceros la de Marco Bruto, su protegido, acaso su hijo, y ya no se defiende y exclama: ¡Tú también, hijo mío! Shakespeare y Quevedo recogen el patético grito.

Al destino le agradan las repeticiones, las variantes, las simetrías; diecinueve siglos después, en el sur de la provincia de Buenos Aires, un gaucho es agredido por otros gauchos y, al caer, reconoce a un ahijado suyo y le dice con mansa reconvención y lenta sorpresa (estas palabras hay que oírlas, no leerlas): ¡Pero, che! Lo matan y no sabe que muere para que se repita una escena.


El hacedor, 1960

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SOBRE EL BLOG

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Cosas como mi oficio o mi historia a quién carajos puede importar. Basta con decir que vivo con la sangre y leo con el estómago. Este blog es una de esas colecciones tan personales que podemos llamar obsesión o manía. El filtro o principio para la selección de cuentos y poemas, sin duda mis dos géneros literarios predilectos, es la universalidad estética. Prescindo de términos como "contemporáneo" o "barroco". Más allá de corrientes o estilos y otras intelectualoideses , simplemente recopilo a tono obras que me parecen dignas de ser llamadas universalmente bellas. Son dos palabras claves para la empresa, las últimas: si fuera solo la primera debería abstenerme a los clásicos de siempre y caminar derechito allí por donde pseudopiensan los que leen y repiten, con afán caletre, lo que los críticos de antaño en verdad se fajaron pensando para ellos mismos; si en cambio fuera la segunda por si sola tendría entonces una palabra sin contenido, una cáscara vacía, porque t
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Pavana para una dama egipcia, Eugenio Montejo

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Yo sé que un día aquí sobre la tierra no estaré nunca más. Habré partido como los viejos árboles del bosque cuando los llama el viento. Y esto que escribo no me lo dicta apenas una idea pues ya se ha hecho sangre de mis venas.   También sin meditar suelen los árboles tener claro su fin. Como toda materia guarda memoria de su nada póstuma. No es preciso pensar para decirse –cada quien a sí mismo– adiós por dentro. Con ver las hojas en otoño basta; con ver la tierra allá a lo lejos, roja, flotando en el abismo, sin nosotros, se aprende casi todo...   Yo sé que un día con tus egipcios ojos me buscarás sin verme aquí en la tierra, y no estaré ya más. Y no es la mente quien me lo dice ahora,   sino tu cuerpo donde puedo leerlo; aquí en tus brazos, tus senos, tu perfume, porque lo eterno vive de lo efímero como en nosotros el dios que nos custodia con tanto enigma en su perfil de pájaro y su vuelo que siempre está a la puerta.
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Las palabras...Octavio Paz

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  Dales la vuelta, cógelas del rabo (chillen, putas), azótalas, dales azúcar en la boca a las rejegas, ínflalas, globos, pínchalas, sórbeles sangre y tuétanos, sécalas, cápalas, písalas, gallo galante, tuérceles el gaznate, cocinero, desplúmalas, destrípalas, toro, buey, arrástralas, hazlas, poeta, haz que se traguen todas sus palabras.
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